第九十八章 大樟树下（1 / 2）

年初三大家拍完照，年初五开始人就陆陆续续地走了。

年初六吃过晚饭以后，他感觉头脑里面空荡荡的，在书桌前坐了一会儿，忽然想出去走走。他披上外套，推开门。夜风迎面扑来，凉飕飕的，带着泥土和枯草的气息。他没有目的地走，脚却把自己带到了村口。

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大樟树就在那里。

月光很好，不用灯也能看得清楚。那棵树的轮廓黑黝黝的，像一柄撑开的巨伞，罩住了半片天空。周景熙站在树下，仰头看了很久。树干很粗，要两三个人才合抱得过来。树皮皴裂，一道一道的，像老人脸上的皱纹。枝杈四散开来，有的伸向天空，有的垂向地面，密密匝匝的，把月光剪成碎银。

他伸出手，把掌心贴在树干上。树皮粗糙，扎手，但有一种温热的感觉从掌心传上来。他不知道那是树的温度，还是他自己的体温。他站在那里，一动不动，像个孩子把手搭在长辈的手上。

他想起自己小时候，常在这棵树下玩。夏天热得睡不着，就搬一张凉席铺在树底下，仰面躺着，看星星从树叶的缝隙里漏出来。那时候他觉得天很高，树很大，日子很长，他永远不会老。

现在他老了。树还是这么大。

他忽然想，人这一辈子，到底图什么呢？

年轻时，他总觉得人生的意义在外面。在那些他没去过的地方，在他没见过的世面里。他想走出去，走得很远很远，去看更大的世界。他去了。去了省城，去了南方，去了那些从前只在电视里见过的城市。他见了很多人，做了很多事，挣了一些钱；他笑过，哭过，风光过，也落魄过。

可是兜兜转转几十年，他发现自己最想待的地方，还是这里。

不是因为这个村子有多好。它很普通，普通到地图上根本找不到它的名字。没有高楼，没有商场，没有电影院，甚至连个像样的饭馆都没有。但它有这棵树。

有这棵树，就够了。

周景熙绕着大樟树慢慢地走，月光跟着他，把他的影子拉得很长。他走了一圈，又走了一圈，脑子里乱哄哄的，又空荡荡的。很多念头涌上来，又退下去，像潮水一样。

他停下脚步，重新把手搭在树干上。

他想，人生的意义，或许从来就不是得到了什么。

年轻的时候，总觉得要得到点什么才算数。得到一份好工作，得到一个好名声，得到别人的认可，得到物质的满足。得到了就高兴，得不到就失落。一辈子都在得与不得之间折腾，折腾来折腾去，到头来发现，那些得到的东西，没有一样能带走。

带不走的。钱带不走，名带不走，房子带不走，车子带不走。连这具身体都带不走，它会被烧成灰，撒在某一个地方，或者埋进土里，变成一棵树的养料。

那什么能带走呢？

什么也带不走。

所以人生的意义，不是带走什么，而是留下什么。

不是留下多少财产，不是留下多大声望。是留下一点念想。是让后来的人知道，这里曾经有一个人活过，他哭过笑过苦过甜过，他扛过一些东西，他爱过一些人，他没有白来这世上一趟。

就像这棵树。它不会说话，不会走路，不会挣钱，不会出名。但它在这里站了一百年，两百年，也许更久。它见证了多少人的出生和死亡，见证了多少人的离开和归来。它什么都不说，但谁都不会忘记它。它就是它活着的意义。

周景熙想，他写那本书，不是为了别的。就是想留下点什么。想留下那些人的名字，那些人的故事，那些人的眼泪和笑容。想留下石桥村的炊烟和稻香，想留下大樟树下的凉风和月光。想留下一个证据——证明他们这些人，来过。

他想，人这一辈子，说到底，就是找一个地方扎根。根扎下去了，就不再飘了。风来了，摇一摇，但不会倒。雨来了，湿一湿，但不会烂。太阳晒，月亮照，一年一年地长，长出自己的样子来。不用比别人高，不用比别人壮。站在那里，就是你自己。

他想起小时候问过母亲一个问题。他问：「娘，人活着有啥意思？」母亲正在做饭，头也没抬，说：「意思就是活着呗。」他那时候觉得母亲在敷衍他。现在他懂了。母亲说的是大实话。活着本身就是意义。能吃饭，能走路，能看见太阳，能听见风，能在夏天的晚上坐在大樟树下乘凉——这些就是意义。不需要再去找别的了。