后记（1 / 2）

写完这部小说的最后一个字，已是深夜。

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我合上电脑，走到窗前。今夜月色很好，清冷的光辉洒在城市的楼宇之间，也洒在远处若隐若现的山峦轮廓上。

忽然想起故事里的那些人。

1944年的青龙峪，冰可露是否也曾这样仰望过同一轮月亮？在她做完最后一台手术丶清洗完那把柳叶刀之后，在独自坐在小溪边思念那个人的夜里？

我想是的。

月光不会偏心。它照着战火纷飞的青龙峪，也照着和平年代的南京；照着年轻的白衫善在战地医院里挑灯夜战，也照着年老的他站在纪念馆留言簿前写下那句「我回来了」。

月亮见过所有的等待，也见过所有的重逢。

在构思这部小说时，最打动我的，不是那些惊心动魄的手术场面，不是那些生死一线的抢救，而是那些安静的时刻——

冰可露在日记本上一遍遍写下「白衫善」的名字。

白衫善在月光下握着那把刀轻声说话。

安心在腊梅树下抚摸树干上刻着的「白」「冰」二字。

周晓阳在开学典礼上举起刀，让新一代的医学生看见那段跨越百年的传承。

这些时刻，月光都在。

我想像着，在某个时空的褶皱里，1944年的冰可露和2024年的白衫善，或许真的能隔着时间的长河，同时抬起头，望着同一轮明月。

她在战地医院简陋的帐篷外，他在纪念馆前的腊梅树下。

她年轻，他苍老。

但她等的人，他等的人，都在月光里。

这也许就是我想通过这个故事表达的——

爱可以跨越生死，可以跨越时空，可以跨越一切看似不可逾越的界限。

只要还有人记得，还有人相信，还有人愿意用一生去等，去传，去爱。

那把柳叶刀是信物，也是见证。

它从1944年的战火中走来，经过冰可露的手，经过夜三贵的手，经过白衫善的手，经过安心的手，最后交到周晓阳手里。它还将继续走下去，走到我们看不见的未来，走到一代又一代医者心里。